Era TPM.

Não sei se é carência.
Se é readaptação a um novo status, que já nem é tão novo assim.
Se é a angústia de uma expectativa não cumprida, a frustração de uma conquista não realizada.
Se é a merda saindo, sendo jogada no ventilador.
Se é medo da imperfeição, ou uma vontade inconsciente de ser imperfeita pra sair das minhas próprias regras.
Se é o fato de eu ter regras demais.
Se é vontade de desobedecê-las, de ser louca.
Se é loucura.

Mas é compulsão.
É aflição.
É repressão.
É depressão.

São picos.
Riscos.
Altos, baixos e baixíssimos.

Tudo aqui, todos os dias.
Nuns mais, noutros menos, assim como eu.
Mais eu, menos eu, mais ninguém, em dias que eu nem sei.
Não sei.